3. Rosa I

¿Por qué no quieren tierra sus semillas?
¿Por qué no quiere sol su corazón?
Los años han limado sus espinas,
la lluvia regará la esquina
de la rosa que respira… polvo blanco.

Espera que una abeja se despiste
y arranque de su estambre el alquitrán,
será la miel amarga que fabrique
sueños del color de una colilla
de la rosa que respira polvo blanco.

Y al calor de la mala vida
se calienta la mala fe,
y al olor de una miel podrida
que llegó a pensar,
que llegó a poder,
escapar del sol
y aún así crecer.
Se escondió en el jardín aquel
donde brilla el sol
de color marrón.

Sueños del color de una colilla
de la rosa que respira polvo blanco.

Y al calor de la mala vida
se calienta la mala fe,
y al olor de una miel podrida
que llegó a pensar,
que llegó a poder,
escapar del sol
y aún así crecer.
Se escondió en el jardín aquel
donde brilla el sol
de color marrón.